in conspectu tuo

Hai un poco que salí de Rialto, la de les Moscovites. Yera la primer vez que pasaba a tomar un café a la sala. Llevaba’l cultura|s de La Vanguardia baxo’l brazu y, con toles voces que pegaben les –yeren mayoría– muyeres del local, atopélu un sitiu tranquilu pa lleer el periódicu. Y esplícome. Nun m’importaba un res el xuiciu qu’aquelles señores venerables ficieren de les mios acciones. Naide había ellí con potestá pa fiscalizar los mios movimientos, les mios acciones, d’una manera que pudiere afectame. Total y absolutamente desconocíu, anque soi consciente de qu’ún nun puede pasar desapercibíu ente una vecería tan disímil d’ún mesmu. ¿Tán disímil? Non, ye verdá que non. Nel fondu llevo dientro una muyer de merienda en confitería, de cafetín con lleche a les siete la tarde.

Cuando diba al conservatoriu, lo que más me prestaba yera dir, ente una clas y otra, a merendar a una de les dos pasteleríes de más sonadía de Sama. Si diba mio padre, como-y debía de dar un poco de rabia metese ente aquelles muyeres, tenía que conformame con un pinchu nuna cafetería normal y corriente, de les de máquina tragaperres y taburetes altos na barra. Pero eso yera bien poques veces al añu porque, normalmente, diba mio güela a llevame y a esperame a les clases de pianu. De la xente de casa yera ella la que meyor me conocía.

–Señor, ábrime los llabios.

–Y la mio boca… proclamará… la to alabancia –respondió tartellando mentes esbariaba pela so piel un sudu fino, tensábense-y los músculos y un glayíu diba estrellase contra la bóveda del coru.

Y, asina, entregóse a Dios y a sí mesma.

(Microrrelatu publicáu na antoloxía Sentir que toi viva, Xunta Xeneral del Principáu d’Asturies, Uviéu, 2008.)

«Porque lluchar pola xusticia y la belleza paga la pena tamién cuando se pierde».

Vida negra, lluz negra, felicidá negra. Ghana, Benin. África. Los habitantes d’Europa tamos yá poco avezaos a la guapura qu’espeyen estos retratos. La mayoría de nós inora qu’un día fuimos como ellos, que tuviemos vides reales y carne y sangre que sintíen al llau d’otra carne y d’otra sangre, que carecimos fame y sede de xusticia, que sufriemos. Y qu’amemos. El nuestru amor ye virtual, nun cria raigaños y nun da frutos. La guapura de nós ta plastificada, mediatizada, clasificada y calificada, corrompida. Quitámos-y al cuerpu la fuerza del escándalu y con ello comerciamos. Dolémonos menos d’un ser que muerre que de lo que pueda baxar la nuestra mini inversión inmobiliaria. Y, asina, invertíos, facemos que vivimos. Andamos permanentemente anestesiaos, dormíos pero ensin suaños, convirtimos el mitu nuna regla pa presentase en sociedá.

La maestría de Paula Recarey va más allá de la pura técnica fotográfica. Más valioso que l’encuadre y que’l dominiu del color, yá de por sí impecables, ye la potencia d’estos retratos pa facer qu’esconsonemos, pa xiringar la nuesa sensibilidá adormecida y danos cuenta de que’l progresu y les comodidaes nun pueden ser a costa de perdenos a nós mesmos y desaniciar la capacidá humana del alcuentru verdaderu col otru. Estes semeyes falen más de nós que de los que tán nelles retrataos. Inda más, Paula fai posible qu’ellos nos falen.

(Foto de Paula Recarey y testu d’Henrique G. Facuriella. Reportaxe completu publicáu n’El Súmmum, nu. 28)

Si Dios quier, esti sábadu voi p’A Coruña, concretamente al conceyu de Padrón, onde los franciscanos tienen un conventu-casa d’acoyida que se llama La Verna. Esti nome vien d’un monte al que, nun momentu de crisis, xubió San Francisco y ellí siéntese deseáu por Dios.

En La Verna gallega, los hermanos pequeños (asina se llamen los franciscanos a sí mesmos) tienen iguáu un sitiu onde sintise preparaos pa «nun s’escandalizar polos pilancos, polos rechazos, poles tribulaciones y perseverar nel clima de l’alabancia sabiendo que nun se nos pide iguar tolos problemes, sinón ser seña d’una iniciativa gratuita, fiel, poderosa, paciente, esixente y misericordiosa, la iniciativa tomada un día por Dios». Pues a ello voi.

Préstame sobremanera que coincida cola solemnidá de Pentecostés, la fiesta del Espíritu Santu, el recuerdu de que hai dalgo de Dios que ta dientro de nós mesmos y que ye lo que nos salva cuando pensamos que ta too perdío, lo que pon el filu y la lluz pa salir de los llaberintos escuros onde nos metemos y que, ensi nosotros saber cómo, llévanos «ad augustum per angostum». Tamién me presta atopar ellí a Roberto, un amigu que siempre me tuvo abiertes les puertes de casa y del corazón, un trabayador pol Reinu.